Lyly June

Un jour on décide d'en adopter un. On veut le meilleur, le plus beau, le plus intelligent. Lorsqu'on le trouve c'est le coup de foudre. On le ramène à la maison et on l'installe dans un endroit tranquille où il peut s'épanouir. On lui achète des accessoires pour l'emmener en ballade. On le chouchoute, on le décore, on l'aime. On passe ses journées à s'occuper de lui, on ne voit plus le temps passer. On lui apprend des choses pour qu'il soit le plus performant possible. On explore ses possibilités et on part en voyage sur Internet. Au début on ne va pas trop loin. On se protège des virus et des ennemis. Mais une fois qu'on y est habitué tout va bien. On prend son rythme de croisière. C'est presque la routine. Lui, il ronronne, il fait de la musique, il est heureux. Pourtant parfois il se rebelle et les disputes éclatent. Il nous fait le coup de l'écran noir sans prévenir et se met à nous insulter en anglais, sa langue maternelle. Mais on ne se laisse pas faire. Il faut lui montrer qui dirige et tout rentre dans l'ordre. On veut le pousser encore plus, aller au bout de ses limites, mais parfois on va trop loin. On s'aventure dans des contrées inconnues, on s'aventure sur Second life. On pense être invicible mais il a ses faiblesses. Sans se plaindre il nous emmène au pays des pixels. Il souffre en silence. On ne voit rien, on n'entend rien. Il nous lance pourtant des appels au secours. On croit à un caprice. On le relance. Il repart courageusement jusqu'à ce qu'il craque. A nouveau il chute. On tente de le faire repartir, une fois, deux fois. Rien. On pense à une crise passagère mais c'est plus grave. Sa carte graphique s'affaiblit. On est obligé de l'éteindre sauvagement. On sait qu'on lui fait du mal. Mais on espère que tout va s'arranger. Il vérifie ses fonctions vitales mais il ne peut plus. Un sursaut de vie dans les premières secondes puis plus rien. Il devient muet, inactif. L'angoisse nous envahit alors. Le coeur s'emballe, on est allé trop loin. On s'en veut, on regrette. Les supplications et les excuses n'y changent rien. Il va mal. On imagine le pire, les urgences, l'opération à coeur ouvert, la transplantation. On réessaie une dernière fois, sans résultat. On le laisse se reposer dans l'espoir que ça passe. Mais on ne pense plus qu'à ça. On tourne en rond, on se ronge les ongles. On ne sait plus quoi faire. Faut-il l'emmener à l'hôpital ? La culpabilité nous envahit. On n'a pas su prendre soin de lui et il est blessé par notre faute. Après deux heures à se faire un sang d'encre, on tente une ultime réanimation. On le rallume, un souffle de vie apparaît. On le soigne avec toutes sortes de protections. Mais à nouveau il s'arrête. A nouveau l'angoisse. L'attente est interminable. L'électrocardiogramme* est désespérément plat. Seul un miracle pourrait le réanimer. Et le miracle se fait. Soudain une fenêtre s'ouvre, le coeur repart, les fonctions sont à nouveau actives. Le soulagement est immense. Rapidement on désinstalle l'affreux logiciel de Second life qui a déclenché cette petite mort. On se remet doucement en route et on réalise que plus jamais on ne pourra se passer de cette adorable bestiole.

Alors pardonne moi mon cher ordinateur d'avoir eu les yeux plus gros que le ventre. Plus jamais je ne t'emmènerai dans le maudit pays de Second life. Désormais nous resterons sagement dans mon petit blog.

Cette aventure aux pays des avatars aura été courte mais intense. Je regrette de ne pas pouvoir dire au revoir à mon ami Ratila, avec qui j'étais à deux doigts de conclure. Je regrette de ne pas pouvoir aller faire du shopping avec ma copine Chantalia. Mais la vie de mon ordinateur est plus importante.

* j'ai découvert que les ordinateurs avaient des électrocardiogrammes, c'est dingue !