Fake mustache

Pour te mettre dans l'ambiance

En boîte il y a :

des grosses, des gros, des beaufs, des moches, des relous, pas de Chinois. j'ai pris la très mauvaise habitude d'insulter en français ces gens qui me gonflent, me poussent, me marchent dessus, me pincent les fesses etc.

"Attaque de beaufs, évacuation d'urgence !" est un peu notre cri de guerre en milieu hostile. Ca et "pousse toi pétasse" accompagné d'un bon coup de coude dans les côtes.

Ca détend, tu peux pas savoir.

Mais

il y a quelques mecs mignons, voire carrément beaux mais, soit accompagnés de la girlfriend soit gays. Le plus souvent gays d'ailleurs.

Mais ne vas pas croire que je suis une sauvage violente, sans foi ni loi qui couvrent d'insulte la grosse morue qui ne danse pas en rythme. Non. Je suis une fille très polie dans la vie. je sors mon plus beau sourire de petite fille modèle quand le videur regarde ma carte d'indentité.

Et depuis hier, des photos de moi sont sur internet sur les sites de clubbing, je suis trop une fêtarde de la mort. Et je n'ai plus peur de me mettre trop de mascara ou de faire un trait de crayon noir trop large. Je me surmaquille par rapport à d'habitude et ça reste sobre par rapport à la moyenne.

Sur ce (cette note craint du boudin je te l'accorde) je m'en vais me coucher. Il est 3h00 ici.

J'essaie me reconnecter à l'actu, je regarde le zapping et on ne voit que ça.

Question : est ce qu' en France on vous bassine non stop depuis des semaines avec Jean S ? parce que 5 minutes de zapping me suffisent pour avor envie de partir très loin de ce mec et ne jamais revenir.

Ici la tendance est à la polémique BBC British National Party, le parti d'extrême droite britannique dont le leader a dit un bon paquet de conneries racistes dans une émission de la BBC.

Mais au moins, tout le monde est d'accord pour dire que le BNP, c'est le mal.

(et puis c'est pas des lunettes qui te rendent plus intelligent, c'est quoi ce cliché ?)

et Nico, il s'est pas fait une couleur ? un truc a changé dans ses cheveux...

Malgré le fait d'avoir retrouvé une connexion internet, j'ai pas des masses de temps pour raconter ma palpitante vie.

Même si en ce moment le truc le plus palpitant a été de rendre mon essai d'histoire.

Mais là, j'ai un emploi du temps de ministre à base de soirées d'Halloween et de trouvage de déguisement, donc j'ai moyennement le temps.

Mais ! La semaine prochaine je suis en vacances. Oui, personne ne nous avait prévenu mais les Anglais ont aussi un genre de vacances de la Toussaint, qu'on appelle Reading Week. Officiellement c'est une semaine qui sert à lire (d'où le reading) et à réviser.

LoL

le mec qui s'est dit que des étudiants révisaient pendant les vacances alors que les exams les plus proches sont en décembre, il a pas dû être étudiant.

Donc je vais pouvoir faire un compte rendu détaillé de mes activités diurnes et nocturnes, rencontre de gens, d'Allemands, de Chinois, etc.

On va pouvoir débattre sur le port du voile intégral dans une cafétéria et à la fac en général (toi aussi tu te demandes comment une musulmane planquée sous sa burqa fait pour manger des chips ? explications techniques à suivre), mais ne vous excitez pas tout de suite, je prépare ça sérieusement.

Je détaillerai mes cours, les plus produits, les moins produits.

Je listerai ce que j'aime ici et ce que je n'aime pas.

et plein d'autre choses.

Pour l'instant, j'assimile le fait que Manchester a vu naître Joy Division et Oasis (et plein d'autres groupes), que le soap opera Coronation Street se tourne à 20 minutes de chez moi depuis plus de 40 ans, qu'en fait c'est une grande ville, qu'en fait c'est un peu culte.

Et il y a une coccinelle dans ma chambre, on est presque en novembre et il fait chaud, un écureuil vit sur le carré d'herbe en bas de ma fenêtre.

On est presque en novembre, seulement, ma vie d'avant me parait d'une tristesse sans nom, j'aime ma petite chambre malgré la douche moche, la moquette tachée, le matelas à ressorts et la montagne de vaisselle sale qui traine dans la cuisine.

J'appréhende déjà la fin.

Je n'ai pas mis longtemps à retrouver mes habitudes, mes liens, mes sites people, ma petite vie 2.0.

Première installation du jour : Spotify. Je sais, j'arrive après que tout le monde ait clamé Haut et Fort que Spotify est la meilleure invention depuis la bouilloire électrique. Surtout, en Grande Britanny, Jiwa ça marche pas et Deezer est très restreint, les Anglais ne sont pas fans de la musique en streaming.

J'ai dons Spotifyé, tout en écrivant mes 637 mots sur la première guerre mondiale, je dois arriver à plus ou moins 2000, oui on y est pas, je sais.

Donc j'étais là, à chercher de la bonne miousik, à me dire que je me ferais bien un tshirt avec la pochette du dernier album de Bishop Allen, que je me ferais bien des tshirt avec plein de trucs que je pourrais revendre 18£ à Topshop ou 25£ à Urban Outfitters, et à refaire mes playlists Jack Johnson quand je suis tombée sur un album de chansons de Noël.

Mais pas de la chanson de Noël niaise (quoique j'adore la chanson de Noël avec du violon en masse et du grelots dans tout les sens).

Là, c'est de la chanson de Noël by Jack Johnson and friends. Jack Johnson sait tout faire, c'est l'homme parfait, c'est bien connu.

A écouter sur Deezer

Et donc parmi ces gens, tu vois le nom de Zee Avi. Zee est malaysienne et chante méga bien.

Une Malaysienne qui fait de la folk, n'est ce pas le truc le plus cool du monde ? Normal, c'est une copine de Jack Johnson.

Si tu as d'autres idées pour faire des tshirts avec des pochettes de cd, je crois que je tiens un filon avec Urban Outfitters et Topshop.

la blogueuse influente dont l'influence commençait sérieusement à faiblir du fait de sa déconnexion au oueb deupoinzéro, retrouva internet dans sa modeste demeure.

Oui chers gens de l'internet, je suis de nouveau connectée au monde !!!!!

On va pouvoir reprendre ses bonnes vieille habitudes, retrouver une vie bloguesque et commenter à gogo !

(enfin pas tout de suite, parce que j'ai toujours pas commencé mon essai pour mercredi...)

j'ai réussi à emballer un autre Henry

Il y a aussi la version jaune qui s'appelle James, mais moi, j'ai Henry dans mon appart !

J'aimerais tenir ce blog dans des conditions normales, comme ces trois dernières années (oui je suis officiellement vieille de blog) où mon cable ethernet était normalement repéré par mon ordinateur qui se connectait normalement au oueb 2.0.

Ca doit être le kharma, on ne peut pas tout avoir d'un coup, la fameuse indépendance et la connexion internet qui te permet de dire au monde que, oui, tu es libre de tes mouvements.

Bref.

Un mois que je suis là. Un mois et 4 jours, mais il y a quatre jours le wifi n'était pas au rendez vous.

Tout le monde te dit qu'au bout d'un moment tu fais une déprime post partum erasmus parce que ta famille te manque, tes amis te manquent, ta vie d'avant te manque. J'avoue le truc qui me manque le plus ça doit être mon oreiller et les crêpes au chocolat.

Et une connexion internet potable.

Mr Réseau est passé dans ma chambre, rangée pour l'occasion, point d'expo de culottes à sécher ou de fringues douteuses. Il est resté une heure, a bidouillé ce que je bidouille depuis un mois, n'a pas trouvé de solution, a compris l'ampleur du drame, et encore je lui ai pas dit que j'avais un lectorat à la dérive.

A part ça j'ai l'impression de ne pas faire la moitié de ce que j'avais prévu. Même si je n'avais pas vraiment prévu quoique que ce soit. Je passe ma vie à faire des courses, ce qui m'ennuie profondément puisque c'est bien connu, avant je vivais dans mon palais d'argent avec mes 30 domestiques.

Je vais en cours, je vais en boîte, je vais au Sainsbury.

Voilà ma vie depuis un mois. Je commence à trouver ça un brin répétitif et un soir où le oueb me manquait, mon esprit a commencé à divaguer sur "qu'est ce qu'une vie à passer à faire des courses et à reproduire la même journée jour après jour".

Philosophie métaphysique du soir, bonsoir.

Heureusement, break the routine, je suis allée là

Là, il n'y a pas beaucoup de Chinois, pas beaucoup d'étudiants non plus, pas beaucoup de gens en général.

Du touriste en masse, une crêperie bretonne (j'ai loupé la photo de l'année sur ce coup !) qui te vend une complète et une beurre sucre pour 10£ (à ce prix là j'espère que c'est directement importé de chez moi !) et les 4 fantastiques dans les pires produits dérivés.

Un sticker, 2£.

Nous enrichissons Sean Lennon, comme s'il n'avait pas une vie assez dingue comme ça (je ne me remets pas du fait qu' Andy Warhol l'ait photographié et que Keith Harring lui ait offert un tableau pour ses 9 ans) (genre) (je suis très jalouse) .

J'avoue avoir été tentée par le mug Revolver, mais plus on se rapproche de la source, plus le mug s'enflamme (5£ à l'office de tourisme, 6£ à la boutique du musée), je suis sûre de pouvoir le trouver moins cher en m'éloignant de la source Beatlesienne. Et le prix du musée m'a pas mal refroidie.

Mais, c'était bien, même très bien.

L'architecture de la ville est un peu délirante, des monuments très hauts, très imposants, très allemand-3-reich, très surréalistes parfois.

J'ai adoré cette vue, cet immeuble près des docks qui, pour une raison totalement inconnue, m'a fait penser au dessin animé Le Roi et l'Oiseau de Jacques Prévert, des colonnes interminables, des balcons enchevêtrés et un oiseau.

J'aime cette photo d'amour.

Et mon premier fish and chips fut un grand succès, dans un pub de la ville, j'adore la cuisine anglaise. Mon alimentation se base désormais sur les toasts grillés au cheddar, le cheddar est en passe de détrôner la vache qui rit, c'est dire !

Ma petite routine (à dire avec l'accent anglais) a repris son cours, seulement perturbée par le fait que j'ai une tonne de travail depuis une semaine, comprendre 2000 mots à écrire sur la 1ère guerre mondiale d'ici mercredi prochain, pour l'instant le compteur est à 0 mots.

Afin de combler ma frustration du mug Revolver, mon prochain but est de piquer un mug Starbucks à une terrasse. J'en vois tous les jours, abandonnés de tous et sans surveillance, me criant Adopt Me ! comme si j'étais la Angelina Jolie des mugs. Et je suis la Angelina Jolie des mugs ! Le mug Revolver finira dans mon placard avant la fin de l'année, avec un mug Starbucks et mon mug Union Jack.

Sur ce je m'en vais me coucher, demain je vais photocopier 3 chapitres d'un livre, aller en cours avec les copines, tenter une approche avec un allemand (affaire à suivre mais ça me parait mal barré), m'ennuyer sec dans le dernier cours de la journée.

Jeudi mes parents arrivent, ils m'apportent des crêpes au chocolat, mon oreiller et des granolas.

I can't wait !

je sais, il y a deux semaines, ça ne me serait même pas venu a l'idée. Il y a deux semaines, c'était love at first sight en cours de litté, premier cours, my lovely tutor nous sortait ça

Autant dire que j'ai sauté au plafond de joie, I know that, I understand that.

J'ai pu étaler ma petite science sur la question, dire des trucs intelligents et, comble de la gloire, je lui ai même expliqué le double sens de pipe parce qu'il était un peu a coté de la plaque niveau traduction.

Je suis resortie du cours planante.

Deuxieme cours, fin du rêve, brusque retour a la réalité, les autres filles sont ultra intelligentes, I am a totale quiche.

Troisieme cours, j'ai juste eu envie de me barrer au bout de dix minutes tellement je me sentais conne et que les autres trouvaient des trucs a dire sur chaque mot de la short story.

Donc voila, lui et moi, c'est fini.

La derniere fois que j'ai persévéré dans un cours relou pour les beaux yeux d'un mec, c'était de l'allemand et j'ai eu 5 a l'exam.

Donc farewell avant de me vautrer royalement sur mon essay.

Ce fut bref, mais intense, et oui, les mecs beaux et intelligents (et anglais) ça existe.

(mais je désespere pas de le croiser "par hasard" dans la fac, ou ailleurs...)(ouais je vais le pister vu que c'est plus mon prof !)(parce qu'il est quand même vraiment canon et intelligent)

Mais pour contrebalancer le fait que Gossip n'a pas l'air mega famous ici parce qu'on est loin du sold out et que j'ai eu des places en passant par hasard dans le coin, juste quand je suis loin de mon chez moi, Franz Ferdinand et les Arctic Monkeys seront en concert a Rennes en novembre et janvier.

Genre.

Et bien sur, ici, Alex Turner est sold out le 21 novembre.

La vie est dure parfois.

Week 2. Quand on sera à la week 5, ou 4 je sais plus, enfin dans 3 semaines, je devrai rendre mon premier essay, un commentaire de 1500 mots sur un extrait de roman que, bien sûr, je n'ai pas lu. Et je suis méga flippée de la mort.

En fait, je suis méga flippée tout court sur la littérature en général.

Ce n'est pas que je ne comprends pas, je comprends 80 à 90% de ce que racontent les profs. Un peu moins quand les autres filles prennent la parole. Mais pourtant, je me sens complètement à la ramasse. Je sors de ce cours, j'ai l'impression d'avoir deux neurones, de n'avoir jamais fait de littérature de toute ma vie, après deux années de licence c'est vachement rassurant, j'ai l'impression que je ne pourrai jamais rattraper le train en marche.

Je me sens totalement paumée alors que les autres cours, spécial étudiants étrangers ne faisant pas de licence d'anglais, j'ai au contraire l'impression de ne rien apprendre et j'ai un mal de chien à trouver un intérêt quelconque aux textes à trous pour conjuguer les verbes au present perfect. L'écart est immense, il n'y aucune cohérence dans ce que je fais, le choix des cours est plus que merdique. Parce qu'on est restreint. Idéalement je voulais prendre un cours de littérature américaine, un petit cours de civilisation, je me retrouve dans un cours de littérature britannique (et la litté britannique ça me gonfle sévère, ils sont obsédés par leurs colonies) et à faire des exos de grammaire niveau lycée.

Je suis en plein doute existentiel sur le cours de littérature. Objectivement c'est intéressant. Sauf que je ne vois pas bien l'intérêt d'un td qui dure trois quarts d'heure, où les autres filles font l'intégralité du cours, où personne ne prend de note. Je sais, la méthode est différente. Je sais, je devrais mettre les pieds à la library, je sais. Mais j'ai énormément de mal à trouver mon rythme. Ma seule motivation est complètement superficielle, regarder dans le blanc des yeux mon prof pendant à peine une heure, tenter de retenir deux ou trois notions au passage, parler avec de vrais Anglais et pas une Espagnole qui se présente en disant «  I am an érachmouche stoudente » (j'ai rien contre les espagnoles, arrêtez de vous méprendre dès que je fais une analyse de comptoir sur les différentes nationalités que je rencontre, ma coloc espagnole parle beaucoup mieux anglais que ça), mais à chaque fois, je sors de ce cours le moral dans les chaussettes en me disant que si je n'étais pas venue, ça n'aurait rien changé. Et pour l'instant ça ne change rien. J'ai toujours l'impression de passer à côté, de briller par mon silence, de ne pas avoir compris le bouquin, de ne rien avoir à dire, de ne jamais avoir fait de littérature, de ne pas être à ma place. Ce que j'ai fait jusqu'ici ne me sert à rien, je ne sais pas où est le problème, je crois que la méthode française craint.

J'hésite à persévérer, à voir une fois par semaine le mec le plus adorable et intelligent que j'ai rencontré jusqu'ici, à risquer de me planter, ou à choisir un autre cours. Le point presque rassurant est que BFF est dans le même cas. La transition est loin d'être évidente.