Fake mustache

Le début de la fin, le début de "c'est la dernière fois que je vois cette nana aux cheveux rouges" "c'est la dernière fois que je rentre dans ce bâtiment" "c'est la dernière fois que je vais en cours ici".

Bon en vrai j'ai été tout sauf nostalgique vu que j'ai séché la moitié de mes cours cette semaine, Potesse in da place oblige. Et au lieu de me lamenter sur mon sort et de trop penser à mes exams, on a parcouru la ville à la recherche de ce qu'il restait à voir dans un rayon pas trop loin à pied.

Et TADAAAA, du parc, du gazon, de l'arbre, de la nature !

Heureuse j'étais !

Ensuite du canal, de la péniche, du pêcheur, limite de la campagne !

Et n'allez pas croire les reportages moisis de France 2 avec Amaury Guibert qui pense avoir tout compris après 48h sur place, non on ne risque pas plus de se faire attaquer à chaque coin de rue ici que dans n'importe quelle autre grande ville du monde. C'est pas pire que d'arriver en Eurostar à Paris et voir Sarcelle, une décharge publique, ah non c'est un bidonville en fait, ça c'est la décharge publique alors, non toujours pas c'est un camp de romanichels et des HLM en ruine, abandonnés sans doute, non pas du tout, des gens vivent là, c'est juste une décharge publique avec des murs.

Voilà Gangchester.

Et la potesse est repartie, et je me suis rendue compte que j'avais beaucoup plus à lui raconter qu'à BFF tout à coup. Surtout pour ce qui est de la Soviet. Oui elle est sympa mais elle prend les gens, et elle ne te les rend pas tant qu'elle n'a pas fini.

Mardi j'étais au concert de La Roux (mais on dit Leu wwoouu en anglais). Au départ c'était BFF et moi, just the two of us. Et un jour, BFF m'annonce que la Soviet est soudainement intéressée par ce concert qui n'est (malheureusement) pas sold out, donc oui oui elle s'incruste. Ensuite une autre coloc de BFF s'est encore ajoutée, heureusement ma coloc préférée (une fille adorable et tellement géniale qu'elle a été prise pour faire des photos dans la double page mode du journal de l'université). Mais sur le retour, qui s'est scotchée comme un bigorneau au bras de BFF pendant tout le trajet ? The Soviet. Et là, impossible d'avoir un semblant de conversation. Enfin bref.

La Roux, c'était bien, même si le son était moisi sur les aigus, même si le premier groupe de la première partie était atroce, même si le deuxième n'était pas transcendant non plus. Mais j'ai loupé l'occasion de briller dans la société de la hype. N'étant pas transcendée par le deuxième groupe, je n'ai aucune preuve visuelle ou sonore, alors que j'ai appris ensuite que la chanteuse de ce groupe, I Blame Coco, n'est autre que le fruit des entrailles de Sting. Et mine de rien, ça sent la hype à fond, même si je suis pas super fan.

Tant pis, je brillerai avec mes gloss Topshop.

Plus qu'un mois, dont deux semaines d'exams révision travail.

Après, un concert avec ma super jumelle musicale que j'adore un peu plus chaque jour.

Après, une tentative de bouger BFF, de la décoller de son mec, de la Soviet, pour aller voir du pays (sans son mec, ni la Soviet), mais ça me parait compromis. Elle n'a étrangement plus aucune motivation, à part pour trainer dans des clubs à pouffes oranges (I blame the Soviet).

Après on rentre, on déprime, on bosse en juillet.

Après ça, tout me parait aussi flou que le final de Lost.

Donc cette semaine, la potesse est chez moi, de retour à Gangchester pour ses vacances, après un premier semestre de clubbing, voyaging et rigoling avec BFF et moi même.

Et j'ai réalisé qu'elle m'avait fucking manquée. Et qu'en plus, OMG, on est d'accord sur tout ou presque.

Notamment le cas de la Soviet.

La Soviet je ne l'avais pas revue depuis qu'elle était rentrée de Moscou et mardi nous sommes sorties, BFF, la potesse, une autre coloc de BFF et la Soviet. ET le nouveau mec de la Soviet.

Oui, car previously on Lost :

La Soviet m'avait piquée sous le nez Mr Zyeux-Bleus, un garçon bien sous tout rapport, un petit français super sympa, drôle, cool et gentil (qui fait la vaisselle et la cuisine, arguments chocs), j'avais à peine eu le temps de m'apercevoir qu'il était mignon que l'autre lui roulait des pelles de la mort.

Bref.

Ensuite la Soviet est restée coincée à Moscou à cause de mon ami le volcan islandais, et Mr Zyeux-Bleus est rentré en France avant que la Soviet ne revienne à Gangchester. Et du coup il a passé sa dernière soirée avec BFF, son mec et moi même, un semi double date en quelque sorte. Le volcan aura été mon pote jusqu'au bout, je le kiffe, surkiffe au delà de l'imaginable.

Et la Soviet, à peine revenue, premier soir de clubbing que j'ai poliment de décliné pour cause de NS et de flemme aigue, elle s'est retrouvée un nouveau mec.

Bonjour, je suis Russe et j'emballe à la chaine, n'ayons pas peur des clichés les Russes sont des putes, des joueuses de tennis ou des patineuses artistiques.

Et le nouveau mec, ah bah elle peut se le garder ! BFF le déteste, il est pur mancunien avec l'accent à couper au couteau, il parle peu, et il a la tête (moche) du mec beauf chelou pas clair sur sa situation, on ne sait pas trop s'il est étudiant ou s'il a un travail, toujours est-il que depuis presque 10 jours il est tout le temps avec la Soviet.

Et BFF, fortement énervée par cette situation, m'a sorti

"C'est chiant, ils sont TOUT LE TEMPS ensemble"

AH ! AH ! AH !

Mais laisse moi rire !!! ah mais tu vois ENFIN ce que ça fait de subir un couple !" AH AH AH !

Mais je n'ai rien dit, j'ai compati parce que je suis polie et diplomate, mais une très grande satisfaction m'a envahie.

AH !

Et je n'étais pas au bout de ma satisfaction intérieure. Au premier semestre déjà, la potesse et moi même n'étions pas unanimes sur le cas de la Soviet. On ne savait rien de sa vie en Russie, et encore moins d'où elle sortait tout son argent. BFF, elle, elle est un peu aveuglée par son amitié et la Soviet est la fille la plus géniale du monde blablabla.

Oui, elle est vachement sympa, elle n'a jamais été désagréable avec moi, bien au contraire, toujours à me faire des compliments sur mes vêtements et à me demander ce que je devenais dès qu'on ne voyait pas plus d'une semaine.

Sauf que voilà, elle a une habitude qui me donne envie de la frapper.

Elle prend les gens. Littéralement.

Mardi soir toujours, la potesse revenue, n'ayant pas vu BFF depuis janvier, elles discutaient. Soudain la Soviet arrive par derrière, s'agrippe au bras de BFF, commence à interrompre toute conversation et entraine BFF plus loin alors que la potesse était en plein milieu d'une phrase.

What the fuck...

Et la potesse a compris que non, je n'avais pas eu la vie facile tous les jours à subir les kidnappings intempestifs de l'URSS, les invasions sur le dancefloor (soudain elle se met entre moi et BFF et je peux crever dans mon coin) et la monopolisation de l'attention.

Et quand BFF doit se partager entre la Russie et son nouveau mec, je préfère ne pas venir car je sais qu'il ne m'en restera pas une miette.

Mais je ne peux pas la critiquer de manière tellement objective car elle n'est absolument pas désagréable avec moi et elle propose toujours de partager ce qu'elle prend au bar (c'est comme ça que je lui ai refilée mes microbes d'ailleurs ! ahaha !).

Mais j'ai enfin pu m'épancher librement auprès de la potesse, et ça fait sacrément du bien d'avoir une oreille attentive qui approuve tout ce que je dis, surtout après le kidnapping en milieu de phrase, je ne pouvais pas rêver d'un meilleur exemple concret de ma vie ces deux derniers mois.

Et cherry on the cupcake, j'ai pu regarder la Nouvelle Star. Je m'étais préparée pschologiquement à louper l'émission cette semaine, mais qui ne tente rien n'a rien, j'ai timidement dit que oui, j'avais trouvé le streaming sur internet. Et ô joie, la potesse me propose une soirée NS, et ô sur-joie, on aime et on déteste exactement les mêmes candidats.

J'ai envie de dire, youpi tralala ! On est prête à remplacer Manoeuvre sur la vanne qui tue (mais pas sur l'auto promo bébébrunette "Benjamin a montré qu'Adrien (des bébébrunes) était un très grand chanteur" et la marmotte elle met le chocolat dans le papier d'alu). (Lizzie, j'ai beaucoup pensé à toi quand François a chanté :D et je ne désespère pas de voir Dave et Annabelle gicler un jour où l'autre, même si ça fait 3 semaines que je dis ça) (tant que François reste, tout va bien)

Bon sur ce, je file à mon exam d'italien, la potesse est partie faire du shopping, d'où ma dose de temps 2.0.

xx

Pour l'un de mes cours, qui n'est pas vraiment un cours en fait, j'ai un dossier à faire en collaboration avec un autochtone. Mon autochtone s'appelle Emily, c'est une anglaise "typique", pas orange mais clubbeuse de la mort avec oeil fardé 24h sur 24. Je la déteste. Elle ne me donne jamais de nouvelles, ne me dit jamais jamais ce qu'elle fait, me plante cinq minutes avant nos rendez vous et elle est super nulle en français. Alors qu'elle est en 2e année de français dans la 5e meilleure université du pays. et que l'année prochaine elle passera un an à Paris, à la Sorbonne. Mais elle est strictement incapable de faire une phrase correctement construite et grammaticalement correcte.

Exemple, au tout début nous avons du écrire des mini biographie, je raconte sa vie en anglais, elle raconte la mienne en français. Et parmi ses phrases niveau CM2, LA perle qui prouve qu'elle n'a pas de dictionnaire et qu'elle ne connait pas Wordreference

"elle habite près du centre-ville dans un plat avec les autres étudiants internationaux"

Je vous ai pas dit, en fait je vis dans un four à chaleur tournante !

Mais ce n'est pas le tout. Le dossier que j'ai à rendre est basé sur un questionnaire sur la culture britannique à faire remplir par des Anglais. Elle, elle a un questionnaire sur la culture française à faire remplir par des Français. Je lui ai fournie les réponses que j'ai récoltées auprès des Français parce qu'elle ne connait aucun Français (merci à ceux qui ont répondu), et un mois et beaucoup de stress plus tard, elle m'a donnée les réponses à mon questionnaire parce que je ne connaissais pas assez de British à interroger.

Elle a demandé à ses colocs et ses copines. Et OMG, j'ai eu un aperçu des sujets de conversations préférés des pouffes oranges.

La question phare du questionnaire était

Citez cinq icones qui représentent le mieux la Grande Bretagne, en les classant de la plus importante à la moins importante.

Moi, naïvement, et d'après les quelques réponses que j'ai obtenues de mon côté auprès d'Anglais bien sous tout rapport, je pensais que la Reine, l'Union Jack ou le thé arriveraient largement en tête.

Ahahahah .... non

Les deux premiers à truster le haut du tableau sont :

Cheryl Cole et Simon Cowell !

Alors tu ne vis pas en Albion et tu écoutes de la vraie musique, donc tu n'as aucune idée de qui sont ces gens.

Simon Cowell est le dieu des télé-crochet anglais et américains, Pop Idol, American Idol, Britain's Got Talent, X Factor, il les fait tous, c'est le André Manoukian à l'échelle internationale.

Et Cheryl Cole, certes j'entends parler d'elle à peu près tout le temps depuis que je suis ici, ex du girls band Girls Aloud, elle s'est lancée dans une carrière solo, a été juré dans XFactor (avec Simon Cowell) et a été cocufiée au dernier degré par son footballeur de mari Ashley Cole, ce qui a fait les choux gras des tabloids. Et tu peux la voir dans ma note sur la musique de merde anglaise.

Ces gens sont donc les dignes représentants de leur pays et la reine peut retourner dans sa royale couche, on n'a plus besoin d'elle.

Mais le pire du pire a été atteint avec un autre questionnaire. Rempli au stylo rose (je précise que les autres questionnaires ont été remplis au stylo doré, vert pailletté, violet ou turquoise) (on est une pouffe ou on ne l'est pas).

Pour cette demoiselle, la première icone britannique, ambassadrice de son pays en 2010 est :

Katie Price

Là non, plus tu ne te rends pas compte du drame de la situation parce que tu n'as jamais entendu parler de cette femme.

Katie Price est l'ex femme de Peter André (mon dieu mais qui est Peter André ?), un chanteur qui a longtemps surfé sur la vague boysband dans les 90's et qui, contre toute attente, continue de faire carrière outre Manche (j'ai aussi parlé de lui dans ma note sur la musique de merde). Et Katie Price est la reine puissance un million de toutes les pouffes de la terre. Loana, à côté, c'est soeur Emmanuelle.

Voyez l'engin

Katie a une fille de Peter et, même si la gamine n'a que genre 2 ans, cette folle furieuse a trouvé le moyen de la maquiller comme la pouffe qu'elle sera dans 15 ans

C'est dire le niveau.

Et donc je me retrouve avec des réponses largement influencées par Glamour et Hello, des citations de Kate Moss et Topshop qui arrive avant Gordon Brown.

Le thé, le double decker bus, le black cab et la famille royale, on connait pas.

Consternée je suis, j'ai pas tapé dans la bonne tranche socio culturelle.

Avertissement : toutes les images que vous allez voir sont réelles, ceci est la vraie vie de vrais gens.

Hier soir, après avoir fini How to make it in America, j'ai papoté sur Twitter avec Chtitelilly qui trouvait que sa robe pour le mariage de ses amis était trop décolletée. Après photo, nenni, c'est une robe avec un espace suffiant pour passer la tête et ne pas avoir trop chaud par beau temps. Une robe quoi. Mais elle n'était pas sûre, parce que complexe et complexée comme elle dit, et je lui ai suggéré le traitement de choc pour se débarasser de ses complexes : faire un stage en Grande Bretagne.

Vivre en UK, c'est trendy parce que toute blogueuse fashion qui se respecte fait au moins un pélerinage en Eurostar, ne pense qu'à ça, tease à mort avant d'y aller et te rabat les oreilles pendant des semaines avec ses robes Topshop, ses collants Primark et cette incroyable boutique vintage découverte derrière un bar à cupcake au coin d'une rue qui faisait l'angle avec Miss Selfridge et Urban Outfitter, en face de All Saints. Ou à peu près.

Mais ce que ne dit pas la blogueuse fashion parce qu'elle ne pense qu'à la prochaine mise en scène de sa robe liberty dans un champ de moutarde, c'est que l'Albion te décomplexe à mort.

Ici, la norme pour une robe ou une jupe, c'est juste en dessous des fesses. Et comme l'a dit Ariel Wizman dans l'Edition Spéciale juste avant que je reparte : "les Anglaises ont résolu le problème de la mini jupe, elles n'en portent pas, elles mettent juste un pull un peu long".

Oui, l'Anglaise n'hésite pas à afficher ses jambes, ses seins et tout le reste, peu importe la cellulite et la taille 46. Less is more. Du coup, face à cette armée de filles pas super canon et assez mal fringuées, tu te dis que finalement, cette jupe n'est pas si mal, de toute façon, ça pourra pas être pire que cette nana orange avec sa french manucure et ses extensions qui se décollent.

Le pire étant la nuit. La nuit tous les chats sont gris, toutes les Anglaises sont oranges. Leurs mots préférés : fake tan. Le carnaval de la pouffe peut commencer, à qui montrera son string à paillettes et ses seins en plastique, le tout perché sur 15 cm de talon. Au début tu te dis qu'elles ont une étrange démarche et qu'elle ne savent pas marcher avec ces choses. J'ai essayé, j'avais la même démarche et mes 9cm me paraissaient aussi plats que des ballerines.

Ce style étant un réel phénomène de société, la télé s'en est emparé et BBC3 a créé cette merveilleuse émission : Snog, Marry, Avoid. Littéralement Roule lui une pelle, épouse la, évite là. Des maxi pouffes de compétition subissent un make under, ou un relooking inversé pour se transformer en fille normale. Et croyez moi, même Cristina Cordula en ferait des cauchemars. Entre deux make under, on a droit à quelques conseils beauté via micro trottoir, et que vois-je ?? que c'est tourné à Manchester !!! let me lol !

Et dire que j'ai marché sur leurs pas...

La toute première émission que j'ai vue regroupait deux cas assez remarquables de pouffe. D'ailleurs, les émissions suivantes m'ont parues un peu fade après.

Enjoy :)

Pour plus de glamour et d'accent incompréhensible, Snog Marry Avoid en recherche Youtube devrait occuper un dimanche après midi ;)

(listening to Control's soundtrack) (ça non plus je l'ai pas vu) (and I need to get a life !)

Donc. Ce soir, prise d'une envie soudaine et bloquée par la limitation Megavideo à 72 minutes de How to make it in America, sans nouvelle de BFF, sans grande envie de sortir by night mais plus by day avec du soleil et des oiseaux qui chantent en anglais, j'ai enchainé 10 épisodes de Sex and the City (les 4 derniers de la saison 3 et les 6 premiers de la saison 4) (and I fucking belong to the Aidan team !), parce que j'ai ramené dans ma valise 3 saisons un tiers en dividi + Into the Wild + Two days in Paris que j'ai piqué à mon père (et j'espère qu'il voudra pas le regarder, à la place il trouvera le 2e dvd de la saison 3 de SATC).

Et c'était bien à la fin des 90's qu'on nous sortait les meilleurs trucs. Fuck le Petit Pot de Colle qui est sortie choquée au dernier degré de l'expérience lesbienne de Samantha giving a head to her girlfriend, décrivant ça comme le pire des pornos (ouattte ze feuk ? have you ever seen a porn ?).

Je me dis que le girl power est mort et enterré, qu'on actualisera jamais cette série avec le oueb 2.0, que même Carrie à la fin ne pense qu'à se faire passer la bague au doigt pour finir sur Wisteria Lane/Upper East Side/or something. (Mais Aidan revient dans SATC 2 !!!! je fais des sauts de cabri depuis que j'ai vu la dernière BA) (ça compense le fait qu'il y a... Miley Cyrus !! eurk eurk eurk !!).

Donc depuis que j'ai mon intégrale SATC, je tente de préserver le girl power en moi, et cet après midi, je me suis offusquée en cours d'italien quand j'ai vu ça.

Le pitch de l'exercice du jour : Valentina et Chiara sont deux copines qui ont obtenu un diplôme de biologie. Trois ans après, on découvre (avec effroi) leur vie.

Valentina avait le goût de l'aventure et de l'ambition à revendre, ni une ni deux, elle part à New York, s'installe dans un moche immeuble et achète une voiture.

Chiara elle, a abandonné tout espoir de devenir une brillante biologiste, elle se marie, emménage dans un pavillon typique du quartier résidentiel CSP+ et passe sa vie a s'occuper de ses mômes parce que c'est bien connu, les enfants sont l'accomplissement d'une vie de femme.

Mais bordel ?? c'est quoi ce truc ?? Donc Valentina se retrouve seul parce que les hommes craignent les femmes qui ont de l'ambition, elle emménage dans un petit appart parce qu'elle est célibataire et le seul truc dont elle a à s'occuper c'est une voiture ?!

Et l'autre devient mère au foyer après avoir perdu son temps à faire des études de bio pendant minimum trois ans ?!

Nan mais dans quel monde vit-on, on se demande des fois ?!

que j'ai même pas vu en plus. Mais que je vais voir.

Donc.

J'ai réussi à trouver le live streaming de la Nouvelle Star, ce qui ajoute à ma nolifitude du mercredi soir.

J'ai découvert qu'en fait non, j'ai pas d'exam de sémantique la semaine prochaine, donc rien ne commence avant mai, ce qui ajouté à ma glandouille générale.

J'ai découvert que j'avais une très forte addiction aux Oreos et aux frappuccinos mangue-passion et fraise-cassis de Starbucks. Que je ne suis pas sûre que 2£85 en Albion fassent 4€60 le tall frappuccino à Paris, et qu'à 3£ le grande frappuccino, ça vaut pas le coup de prendre le tall en fait (le tall est plus petit que le grande pour les non Starbucks-aholic). Mon déjeuner d'aujourd'hui a donc consisté en 8 Oreos et un frappuccino fraise cassis, j'ai au moins mangé deux fruits dans la journée, j'ai un équilibre alimentaire très aléatoire. (après réflexion, 3£20, le prix de la plus grande taille de frappuccino aux fruits, ça fait toujours moins que les 4€60 le petit frappuccino à Paris).

J'ai découvert que j'aimais le thé en fait, mais pas n'importe lequel, un Earl Grey aromatisé à je sais plus quoi, et c'est bien ça le problème, je sais plus quoi du tout.

J'hésite à retenter l'expérience porridge, sachant que j'ai pas de sucre, que j'ai pas envie d'en acheter, qu'il faudrait donc que j'en pique à je sais pas qui, et que j'ai pas trop aimé ma première fois porridge (mais ne dit-on pas que les premières fois ne sont jamais excellentes) alors que je suis sûre qu'il y a des recettes qui rendent cette immonde bouillasse appêtissante.

Et faire des vidéos à la con pour ce blog sans utilité me manque quand je regarde ce que fait Camille et que je suis super impressionnée par le montage.

Mon blog me manque en fait, je ne prends même plus le temps de lire des blogs, Twitter nous pourrit tous.

Sinon, la Soviet est encore coincée à Moscou aux dernières nouvelles, ma connasse de coloc américaine est toujours coincée en Grèce, mais ma coloc espagnole est je ne sais pas où, ça c'est dommage.

Mais globalement, le volcan fait du bon boulot. Il faut juste qu'il s'arrête à la fin du mois pour que la potesse fasse son grand retour, que je retrouve le moral de clubbeuse que j'étais au début parce que je ne serai plus seule à regarder et écouter BFF me déblatérer des vérités dont je me contrefous quelque peu sur son clone anglais de nouveau mec (qui ne me parle presque pas, me dit à peine bonjour, et ça m'énerve !). Même ses colocs se plaignent de ne plus la voir tellement elle est tout le temps chez lui. Heureusement qu'il habite pas loin de ma résidence finalement sinon je ne la verrai plus du tout.

J'ai aussi envie de m'acheter une webcam, un casque sans fil pour danser comme une neuneu dans ma chambre avec la musique à fond sans déranger tout le monde, le mug Revolver des Beatles que j'ai repéré en mars, une jupe chez Mango, j'ai envie qu'il fasse un tout petit peu plus chaud, j'ai envie de revoir ma jumelle musicale qui pense les mêmes choses que moi au même moment, ou de refaire un week end juste avec BFF, à nous raconter nos vies dans le train, rigoler, critiquer les gens qui passent et partager un frappuccino mangue passion sur un banc. Sans la Soviet, sans le clone anglais. Pour changer.

Crois moi, on mènerait une vie vachement plus sympa et le monde serait bien plus poli et courtois.

Un Anglais est toujours prêt à t'aider. Toujours. Mon Eurostar est arrivé à St Pancras avec une demi heure de retard, je n'avais plus que 20 minutes pour aller à Euston Station qui est heureusement au bout de la rue, j'ai cavalé avec mes 30 kilos de bagages, je suis arrivée au bord de l'agonie pour voir une cohue monstrueuse devant l'entrée du quai de mon train qui allait partir dans moins de 10 minutes. Il y avait deux entrées pour le quai, et dans la précipitation j'ai pris la mauvaise. Et une barrière me barrait la route pour aller vers mon train. Et là, un Anglais m'a proposé de passer ma valise de 20 kg facile et mon sac par dessus la maudite barrière. Malgré mon "oh really ? you know it's very heavy" ni une ni deux, il me sauvait la vie, je me suis confondue en remerciements.

Dans le train, j'ai du monter dans le premier wagon parce qu'il partait, et bien sûr ma place était dans l'avant dernier wagon. J'ai traversé tout le train avec mon bordel, j'ai bousculé et dérangé je ne sais combien de personnes avec mon énorme valise, et une fois sur deux, un Anglais s'excusait d'être dans mon passage alors que c'était moi qui n'arrivait pas à passer ma valise correctement entre les sièges.

En France, je serais restée dans ma merde et je ne sais pas comment je serais rentrée.

Ce week end j'étais en Ecosse avec BFF. La Soviet, qui devait venir avec nous, est restée bloquée à Moscou à cause du volcan et je bénis chaque jour cette éruption parce que j'ai passé un super week end, BFF et moi, notre best gay friend exilé en Ecosse et son amoureux anglais, ils sont absolument adorables, depuis ce week end, j'en ai fait mon couple modèle tellement je les trouve parfaits ensemble. La Soviet aurait été de trop, on aurait été cinq, elle aurait scotché BFF, 5e roue du carosse effect, non merci, j'ai déjà donné.

Malgré tout je l'aime bien, mais pas trop souvent.

Et l'Ecosse c'est beau. Edinburgh, son chateau, Victoria Street, ses marches, ses côtes, ses descentes, mortes nous étions.

Victoria Street est un peu la rue parfaite, je l'avais repérée sur Tumblr (oui oui) et je voulais absolument voir ça de mes yeux. On y est arrivé par hasard, notre auberge était juste en bas.

The George Heriot's School, une école primaire dans un parc avec une vue surplombant toute la ville et le château juste en face depuis la cours de récré, tranquille.

The Meadows, immense, à côté des apparts avec terrasse dans deux manoirs du XVe siècle rénovés qui donnent sur les pelouse, juste à côté de la George Heriot's School. Tranquille.

C'est ce qui me manque le plus à Manchester, un parc, un vrai grand parc avec des bancs, des pelouses, des arbres, de la nature. Il n'y en a pas dans le centre de la ville et ça commencé à sérieusement me manquer avec les beaux jours qui arrivent.

The Parliament. On voulait le voir de près, mais depuis la plus haute colline de la ville, on s'est rendu compte qu'il était super loin. Ah oui c'est pour ça qu'on le trouve pas sur le mini plan de la ville.

Puis Aberdeen. La ville est grise, tout est en granit, un mélange d'ancien et d'horreurs architecturales des années 60, une plage avec vue sur des cargos et des installations du port pétrolier, rien de transcendant, mais l'ambiance est sympa et l'université magnifique.

Je veux de la pelouse !!! je veux m'allonger dans l'herbe et regarder les nuages, je veux m'étaler et papoter des heures en regardant les gens passer, je veux de la nature ! Oui je suis en manque, Manchester c'est bien mais c'est trop de ville, trop d'immeubles, trop de bus.

J'ai donc passé un excellent week end. J'ai mangé du haggis (et c'est bon !), du porridge (ça par contre, non), j'ai vu des hommes en jupes, des millions de moutons et d'agneaux que j'avais envie d'adopter, j'ai constaté que les Ecossais étaient plus gros et plus moches que la moyenne britannique, j'ai ri, j'ai clubbé avec mes deux meilleurs amis, comme au bon vieux temps de la première année de fac d'anglais où on était pas encore éparpillés partout. Et je crois que c'était sans doute l'une des dernière fois parce que notre best gay friend s'en va au Texas avec son amoureux anglais, BFF restera à MCR l'année prochaine, et moi quoiqu'il arrive, je serai loin des deux.

Mais je retrournerai en Ecosse, parce qu'en fait il fait beau là bas :)

Mais comme je repars jeudi, que j'enchaine avec l'Ecosse direct, le retour fracassant ne se fera pas avant la semaine prochaine. Et encore, parce que j'ai appris que j'aurai mes exams en mai alors qu'officiellement je devais les avoir entre le 1er et le 11 juin, mais nenni, je suis en vacances le 28 mai.

Et donc Paris. C'était bien, c'était beau, c'était nettement moins scotché à mes parents, c'était bien plus "prends le métro ma fille et vas comme une grande voir l'expo YSL (ai vu la mocheté de Laetitia Casta aux Césars) et vis ta vie dans le Louvre" (et mets une heure à en trouver la sortie). Enfin c'était pas la totale indépendance non plus, mes parents sont venus me chercher après la soirée de grelucherie avec Cerise, Amy et Nico. Adulte quoi.

J'ai survécu aux multiples réunions familiales, à la veillée Pascale/baptême/communion 3 en 1 qui a duré 3h, à mes petites cousines qui me vénèrent et qui donc, me suivent partout, et à l'aller retour sur le boulevard Haussmann, mes parents étant au musée Jacquemard-André (n°158), moi au Printemps (n°50), ma mère "nan mais rejoins nous c'est tout droit". Ouais ouais.

Puis il y eu le sous entendu déjà entendu en novembre, la grande opération sournoise "Casons notre fifille avec un gentil garçon".

La première fois j'ai pas prêté une grande attention à la chose, mais jeudi dernier mes parents ont remis la couche de plus.

Mes parents ont rencontré un gars par le biais de la tante de mon père (donc ma grande tante) (82 ans), un mec ami de ma grande tante qui vit dans ma ville. Il a "mon âge" (personne ne sait exactement son âge, il a "mon âge", ça arrange tout le monde), et il est photographe.

Oooooooooooooooh

Oui enfin il bosse dans un magasin de photos, ou je sais pas trop quoi, là où tu allais faire développer tes photos au 20e siècle (j'ai même eu droit à la géolocalisation exacte par ma mère). Et je ne sais pas trop comment il a rencontré mes parents lors d'un dîner chez ma grande tante en octobre, et depuis, dès que mes parents peuvent caser un allusion à ce mec, j'ai droit à sa vie son oeuvre.

Alors que je ne l'ai jamais vu et que je ne sais pas absolument pas qui c'est. Et je n'ai aucune idée du comment ma grande tante de 82 ans qui vit à Paris peut connaître un mec qui a entre 22 et 25 ans qui vit à Rennes.

Bref.

Et jeudi mon père avait invité ma grande tante à dîner, et comme de par hasard, le sujet est arrivé entre le fromage et le dessert. "Et qu'est ce qu'il devient ? Et il a quel âge au fait ? Et il est toujours photographe ? oui et il fait très bien la cuisine en plus ! sa mère lui a tout appris. ah bon ?! Et il a quelqu'un ? On devrait lui commander des photos de St Malo à encadrer."

blablablaaaaa

J'étais passionnée par ma feuille de salade.

A ce rythme là, j'ai peur de le retrouver invité à la maison à mon retour, sous prétexte de faire des photos du jardin pour immortaliser le sapin au bord de la terrasse.

Parce que "tu sais, il est vraiment très gentil".

Ouais bah ça va ! Mais si je connais sa vie son oeuvre, je ne connais pas son nom de famille et il a le prénom le plus commun du monde pour le jeune né dans les 80's, donc impossible de vérifier sur facebook s'il est physiquement attractif. Pfff, bon à rien les RG de ma mère.

Hello beloved readers ! Non je n'ai pas disparu dans les méandres du tunnel sous la Manche, je suis rentrée en territoire franco breton français depuis samedi soir.

J'aurais pu intituler cette note "Les Parisiens c'est tous des cons II", parce que pas bol, quand je rentre, les premiers autochtones que je rencontre sont des gens pressés dans les gares, ou une connasse de serveuse du café de la gare Montparnasse qui m'a gentiment proposée de laisser ma valise près de la porte pour ne pas la déranger "pas de valise dans le café ! laissez la à côté de la porte !" ouiiiii moi aussi j'aime la vie, je chante la vie, je ne suis qu'amour, bienveillance et politesse.

Et hier, j'ai découvert la nouvelle épidémie qui se répand partout en ville : le drame de la marinière. Et je dois dire que je suis assez impressionnée par la quantité de variantes, manches courtes, longues, rayures larges, pas large, du bleu foncé, clair, version robe, débardeur etc... je suis terrorisée par cet été que nous allons passer, avec ces nénettes en slim ballerines et sac à main sur l'avant bras, petit blazer et Wayfarer vissées sur le nez.

J'ai peur !!!!

Deuxième truc sur lequel je suis ultra sceptique : les chaussures de blogueuses de chez André. André, le magasin qui avant était un peu ringard et pas cher (oui il y a très longtemps) et qui maintenant fait des trucs plutôt bien mais ne te vend rien à moins de 80€ a collaboré avec des blogueuses Zinfluentes pour faire de la godasse. Oui oui j'arrive après la bataille ça a été lancé début mars et on est en avril. Et donc comme je tentais de fuir l'invasion rayuresques, je me suis réfugiée chez André, et quand j'ai vu les prix je me suis dit que je n'achèterai plus jamais de chaussures avant de devenir CSP+++.

Sérieusement, je veux bien qu'on me vende des pompes à 150€ si c'est de la collaboration Louboutin ou Manolo pour les poooovres façon H&M, mais là... euh c'est parce que c'est Made in Spain et que les Espagnols prennent dix fois le salaire d'un chinois que Violette vend ses chaussures à ce prix là ? (c'est là que vous me jetez des cailloux)

Bref, les goûts, les couleurs et les salaires des Espagnols ne se discutent pas et c'est peut être parce qu'en Albion tu trouves les mêmes en mieux pour moins de 50£ chez New Look que je suis surprise. Je passe trop de temps chez Primark, je trouve tout super cher. Autre exemple ultra concret : j'ai acheté des lunettes de soleil chez H&M pour 2£95, elles sont à 5€95 ici, or 3£ n'ont jamais fait 6€. Faire des stocks avant de partir, c'est mon nouveau crédo.

And to finish : samedi je pars à Paris. Sans le oueb 2.0. Je vais rencontrer du blogueur IRL, je vais voir l'expo YSL au petit palais, je vais me renseigner à Paris 4 et 7, je vais faire du shoppiiiiiing chez New Look (en râlant sur la conversion € £), je vais mourir sur la réunion familiale de la mort, je vais faire du baby sitting, je vais encore me demander pourquoi les enfants de ma famille m'adorent alors que bon, je suis pas plus démonstrative que ça.

Parissss Parisss, hier soir d'ailleurs, je suis tombée sur un très bon documentaire sur France 4 sur les Parisiennes. C'est assez idéalisé, mais ça fait la touriste que je suis. C'est regardable sur un nano lecteur ici (s'il vous plait France4, le plein écran c'est bien aussi).

Je sais pas quand on se reverra, j'ai ma sémantique à faire, j'ai Less than Zero à finir et Purple America à commencer.

See you later.

Avant toute chose, un peu de qualité musicale dans tes oreilles, ça changera de la Nouvelle Star.

J'ai toujours trouvé que les pianistes en faisaient des caisses dans les mimiques, j'ai jamais aimé regarder un pianiste jouer, j'ai l'impression qu'il sont tous complètement fous.

Donc Chopin c'est ma nouvelle boucle, tellement je deviens snob à regarder du Jim Jarmusch le dimanche après midi. J'ai même défollowé une fille qui me followait sur Twitter parce qu'elle était fan des Jonas Brothers. J'suis snob (oui j'ai aussi recommencé à écouter du Boris Vian).

Mais mon snobisme et ma procrastination olympique ont un prix, le prix de l'essai d'histoire à rendre pour mercredi que je n'ai pas commencé ou presque (j'ai lu deux textes, dont un qui va pas vraiment me servir en fait).

Donc je ne sors plus, je n'ai plus de vie sociale, l'histoire est ma seule passion jusqu'à mercredi. Après j'ai un exam d'italien jeudi prochain, après on est vendredi 26, je fais ma valise, après on est samedi, je rentre à la maison pour les vacances.

Bizarrement, j'ai un peu hate de rentrer parce que j'ai été victime de l'ennui du mid term (terme officiel selon Camille)(ce qui m'arrange, j'arrivais pas à mettre un nom sur ce truc). L'ennui du mid term c'est quand tu as pris tes habitudes et que tu ne sais plus trop quoi faire pour égayer tes week ends et tes soirées. Je ne voulais plus aller en boîte, je ne voulais plus voir BFF et son nouveau mec, je ne voulais plus retourner dans les mêmes endroits, entendre la même musique et boire encore des vodka redbull.

Je suis contente de rentrer parce que j'ai été malade, j'ai eu une vieille crève qui a relancé ma vieille allergie et maintenant j'héberge Bob le polype dans ma narine gauche. Heureusement Bob a la délicatesse de se faire petit et de ne pas m'empêcher de vivre (si tu veux du trash tu cherche polype nasal dans Google image, il y a des gens assez fous pour prendre ce genre de chose en photo) (et si tu veux du pathos, tu cherche ça dans un forum doctissimo où des gens te diront qu'ils sont en dépression nerveuse à cause de Bob où qu'ils ont failli mourir en se faisant opérer) (oui, égaye des soirées). Donc j'ai besoin de mes petites gouttes qui sont dans ma table de chevet à la maison, j'ai besoin d'avoir enfin l'intégralité de mes fringues propres, j'ai besoin de manger trois repas par jours et pas des toasts au cheddar et des muffins à la confiture, j'ai besoin de changer d'air d'un coup.

Donc je ne serai plus trop dans le coin jusqu'à la fin de la semaine prochaine.

Entre temps, lundi c'est l'anniversaire de BFF. La Soviet et et le nouveau mec de BFF préparent un truc surprise, j'ai demandé à la Soviet ce que c'était (parce que quand même, je connais BFF depuis bien plus longtemps qu'elle), j'ai pas de réponse. Connasse. M'en fous, j'ai un super cadeau, une super carte d'anniversaire où je me suis décarcassée à coller des petites photos, je compte bien les enterrer tous ! Sauf que je sais pas trop ce que je vais écrire sur la carte, à part "tu vas me manquer l'année prochaine, sois heureuse et réussis ta vie".

Bon j'y retourne, youpi tralala.

xx